Ich muss kotzen. Herzkotze kommt mir hoch. Ich muss ausspucken, in Pixeln, formen sich zu Buchstaben, Worten, Sätzen, Absätzen, Kapiteln, Klappentexten vorn und hinten. Prolog einfach, Epilog, noch lange nicht. Alles vor mir, schwarz auf weiß muss ich es sehen, dann ist es wahr. Ist es wahr? Was war? Was wahr? 18 Kapitel, 19 vielleicht? Übergänge sind fließend. Himmelhochjauchzendzutodebetrübt, die Übergänge sind Stromschnellen. Krieg, oder nur Schlacht verloren? Ich drücke Tasten, ich weiß genau, welche wann und wie, damit hier zu lesen ist, was zu lesen sein soll. Ich drücke Tasten, ich weiß genau, welche wann und wie, damit du reagierst, wie du reagieren sollst. Lesen, wie ein offenes Buch. Ende offen. 26 Buchstaben hat das Alphabet, dazu 3 Umlaute. Schier unendlich scheinen die Kombinationen, schier unmöglich all die Richtigen zu finden um zu beschreiben. 'Schreiben, nur ein 'B' weniger und ich könnte schreien. Oder 'Sch' raus, 'L' rein, 'B' bleibt, bisschen drehen und ich könnte 'lieben'. Oder 'leiden', 'schweigen', 'meiden'... Ach, was ich kann weiß ich, aber was kannst du? Das alles lesen und verstehen und... schweigen. Schweig still, mein Herz. Ja, halt endlich die Klappe. Klappe vorne: darum geht's hier, Klappe hinten: Biographie des Autors. Einen Teil haben sie eben gelesen und jetzt: Klappen halten, geschlossen, vorne und hinten und diese Haltung bewahren. Klappe zu, Liebe tot.

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