Der verkotzte Wellensittich
von Rutz Rische
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Jetzt bloß nicht den Kopf heben.
Und die Suppe ruhig weiter löffeln, so als wäre ich nicht da.
Zu spät.
"Das ist aber schön, dass Sie sich mal wieder blicken lassen."
Die Galle quillt mir aus den Nasenlöchern.
Aber er strahlt. Der perfekt sitzende Anzug unterstreicht seine Sonnenbank-Bräune.
Meine widerwillig ausgestreckte Hand zum Gruße ignoriert er.
"Und, wie geht's?" Erwartungsloses Lächeln.
"Ich habe gehört, Sie haben es nach ganz oben geschafft", sage ich und rutsche auf meiner Schleimspur fast selbst aus.
"Haben Sie je daran gezweifelt?" Ein hohles Lachen und ein kräftiger Schlag auf meine Schulter, die wie ihre Partnerin lose irgendwo in meinem fehlenden Rückgrad verankert ist.
Gelbe Curry-Suppe fließt mir aus den Mundwinkeln, tropft auf die frische weiße Bluse. In der Reinigung gebügelt. Damit die Kummerfalten auf meinem Gesicht nicht allzu sehr auffallen.
"Lassen Sie sich doch mal wieder blicken!" Sich elegant auf dem Absatz wendend verschwindet er an den Tisch der Omnipotenz.
Meine Kündigung hat vor vier Wochen der Postbote gebracht.