Eine graue Wolkenmasse rauscht über den Himmel. unter den, sich wogenden Massen scheint an einigen, wenigen Stellen noch der Himmel durch, von tiefen Grau, kaum von den Wolkenbergen zu unterscheiden, über ein helles Blau, das die eisige Härte des Lebens wiederspiegelt, bis zu einem sanften Orange, das hinter den schwarzen Bäumen rasch verschwindet.
Das Rauschen der wilden Bäume klingt wie der Strom des Todes, der jeden unerbittlich mit sich reisst, in die unendlichen Tiefen. Und die wogenden Bäume erscheinen wie seine Gehilfen, die mit ihren ästigen Klauen nach einem greifen und ihn in das tiefe Schwarz ihrer Kronen ziehen.
Wie ein kleiner Hoffnungsschimmer erscheinen da, die wenigen durchblitzenden Sterne. Ein Funken Hoffnung, doch unerreichbar durch das Toben des Sturms.

©TATZE

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