Zwischen ihm und dem Leben war eine Schicht.
Schwer zu sagen,
was sie war,
doch sie klemmte sich zwischen alles,
was Sein hätte sein können,
wenn sie nicht gewesen wäre.
Nicht,
daß er nicht gelebt hätte.
Irgendwie schon.
Doch fühlte es sich mechanisch an.
Unecht.
Vielleicht war es das ja gar nicht.
Wer war Sie?
Vielleicht ja nur ein Gefühl.
War sie unecht?
Das Leben echt?

Jedenfalls war es Liebe.

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