Ein Gemeinschaftswerk von Rutz Rische, Panama-Jack und einer prominenten Gastmuse aus Köln namens Norma

Pfingsten ist gerade gelaufen. Sie steht nackt im Garten und sieht ihn. Den Vollmond. Der Nachbar, dessen Bart am Ansatz des Grübchens beginnt, raucht noch verstohlen eine Pfeife. Seine Kumpels sind längst in der Kneipe, aber er stiert noch immer durch den Zaun und das dichte Laubwerk, um von dem Schatten ihrer Nacktheit einen Blick zu erhaschen. Dabei erlischt die Glut. Sein Blick wandert spontan hinüber zum Komposthaufen. War da nicht ein Geräusch? Bewegt sich da etwas? Vom fahlen Mondlicht beleuchtet ragt die Meineidskralle aus dem modernden Haufen gen Himmel. Aus dem Off ruft der nicht-lizensierte Richter:"Beweislast erdrückend." Meint er die Stapellast des Komposthaufens? Fragt der Bartträger seine innere Stimme. Hält er
die thermobiologische Masse etwa für entscheidend für die Beweislast?
"Einspruch!" Schreit sie empört. "Meine Nacktheit ist der einzige Beweis für meine Existenz. Und dieser Sauhund hat sie nicht verdient!"
"Diese Scheißkatzen!" Sie fährt erschreckt um. Ihr Gatte steht - die Schrotflinte im Anschlag - auf dem Balkon und drückt ab. Senkrecht stürzt die weiße Taube aus dem fahlen Mondlicht hinab direkt vor die Füße der schönen Nackten. Sie schreit auf: "Alex, was hast du getan. Was soll mir das sagen?" Die so tödlich verstummte Taube kann nicht mehr antworten. "Liebling", ruft er besorgt:"Soll ich dir deine Angora-Strickjacke bringen?" Fragt er, den Blick auf die unschuldige Taube geheftet. "Haben Sie sich weh getan?" Ruft der Nachbar aus dem Hintergrund und zündet sich eine neue Pfeife an.

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